Wanda. Résumé d'une fille brisée. D'une poupée cassée. Gosse qui est née au mauvais endroit au mauvais moment, Wanda, si seulement tu étais encore humaine tu te demanderais pourquoi toi. Pourquoi pas une autre malchanceuse, tout mais pas toi. Petite blonde, petite brune. Souriante ou froide.
Résumé d'un pantin sans âme.

Autrefois elle était gaie, Wanda. Les tresses qu'elle faisait à sa tignasse blonde la faisait rire lorsque ses cheveux sales arrivaient à se transformer en une coiffe élaborée. Elle rêvait, s'inventait des histoires. La jeune fille qu'elle était débordait de vie, et transmettait sa chaleur autour d'elle comme une contagieuse fièvre juvénile qui la poussait à toujours réaliser l'impossible. Ça la faisait rire elle, mais aussi son frère. Ses parents. Elle se serait coupé un bras pour leur arracher ne serait-ce qu'un rictus, Wanda, parce qu'elle n'avait que la joie pour elle, la jeune fille était prête à tout pour faire plaisir. Détournant son regard de ce que ses parents ne pouvait acheter à elle et à son frère, elle ne faisait que sourire. Créer des mondes le soir sous une couette, avec une bougies et des jeux d'ombres. Princesse, reine, magicienne ou dragon, elle s'évadait.
Et à force d'y croire, d'imaginer et de rêver, du bout de ses doigts enfantins s'échappèrent un jour du pourpre. Alors que Pietro devenait une ombre tant il était rapide, elle, Wanda était celle de ses contes. La gentille qui, à force de patience et de sourires, avait le droit à sa fin heureuse. La probabilité que ce cadenas n'ai pas été fermé autour de la chaîne de ce vélo, ou encore celle de trouver un cageot de fruit intacts au derrière d'une boutique.. Tout ce qui était miraculeux coulait de ses mains. Tout ira bien maintenant se disait-elle.

Optimisme maladif qui la suivit même en cavale. Même alourdie de la mort de ses parents, ses épaules affaissées du poids de ce sang qu'elle avait maintenant sur elle. Du sang qu'elle n'avait jamais souhaité. Elle sourirait quand même Wanda, incarnation de l'espoir alors même que le destin refermait sur la fratrie ses crocs menaçants.


Wanda. Sa vie se tenait résumée sur une feuille de papier, sagement rangée dans un petit dossier. On n'y voyait pas ses sourires, juste des chiffres, des caractéristiques, des coordonnées. Wanda, résumée en quelques lignes, cette fille la fut un jour tuée.
Effacée de sa propre petite histoire racontée sous la couette.

Froide chose qu'elle est devenue. Brune, blonde, peut importait. Neutre. Morte de l'intérieur. Wanda n'est plus qu'un pantin relié à des fils d'indifférence. Portant ce qu'on lui demande de porter, se montrant nue, elle et ses cicatrices, ses souvenirs de longues et douloureuses tortures. La jeune femme n'en est qu'une extérieurement. Le sang sur ses mains a coulé le long de ses bras, de son corps scarifié, jusqu'à en teindre la racine de ses cheveux. Sorcière rouge, rouge sang, rouge de la haine qu'on lui a inculqué de force en elle. Tout ce qu'elle a vu et fait au cours de missions a finit par étouffer son sourire, ses souvenirs.
Vide.
Brisée.
Piégée dans la gueule du loup, devenue folle au point de lui en nettoyer les crocs, Wanda ne sait rien et n'est plus rien.

Juste une tête de plus à l'Hydre tentaculaire dont elle est l'un des meilleurs pion.